Duas lembranças

Problema é aquilo que nós criamos pra não deixar a vida ficar sem graça.

Era uma tarde fria de um domingo silencioso. Ou o contrário. Não me lembro mais. A Rua Sorocaba, enfeitada de árvores altas e encimada por pedras portuguesas, seria o abrigo, o refúgio de um corpo sem alma e sem sombra. Eu não era eu, era o restinho de alguém que não aprendera ainda a ser dura consigo mesma. Quando fui recebida naquele lugar vazio, só havia entre nós um profundo sentimento de amor. Amor terno e paciente. Amor caridoso. Amor apenas. Enquanto eu falava e falava, mãos bem talhadas me corriam pelo rosto. Enquanto eu era apenas eu, não havia recriminação, nem conselho. Só ouvidos. Em verdade, eu estava feliz de estar lá. Vi uma borboleta entre as árvores. Vi duas. Muitas borboletas passeavam por lá. Lá me encontrei, perdida em mim mesma. À sombra dos coqueiros, respirei fundo, olhei pra televisão e apertei o Off. Na rua das borboletas.

Era uma tarde quente de um domingo agitado. Fim de um ciclo, início de outro. Lembro bem. Segui com o queixo empinado, firme e resoluto, rumo a um fim de noite com aborrecimentos. O sol se punha sem pressa. Com flores nos olhos fui recebida. Joguei as armas tão longe que nunca mais as vi. Subi as escadas me dando em sacrifício, como uma virgem sendo entregue ao todo-poderoso deus da luxúria. Debruçada sobre o muro da enorme varanda, lá do alto olhei para o ontem. Gostei, senti saudade, suspirei e sorri. Quando rodopiei, estava numa valsa insana, ofegante, em malabarismos e contorcionismos, prestes a alcançar a estrela mais distante do vazio céu. Havia ali doces inverdades e vontades sufocadas. Não havia sequer resquício de medo. Eu estava segura, firme e de pé. Eu não era eu, era uma bruxa, enredada no próprio feitiço. Lá me perdi. E corri ainda mais, pra não ter de me achar tão cedo. Enquanto o carro abria caminho pelas ruas escuras, sorri, olhei para o teto e pedi bis. Na vila do por do sol.

L.